"Гротеск"

Детство...
Прекрасных дум,
           раздумий,
                 тяжек путь,
мешает власти сна отдаться,
           расслабится,
                 уснуть.
Но за пределами наивных измышлений,
           роился рой,
                 печали,
                     сожаления.

Так проходили ночи,
           при взрослении,
менялись мысли,
стимулы,
мечты,
менялись цели жизни,
            радужных стремлений,
понятий об объятьях пустоты.

Но было призрачно,
            наивно понимание,
известных формул и суждений,
бытия,
как нелегки труды,
            философских деяний,
как был нелёгок путь наития.

То эфемерное суждение о жизни,
устами
    малого юнца,
нелепым было,
а потому сокрыто,
без погребального,
           цветущего венца.

Но за пределами наивных измышлений,
роился рой,
      вопросов,
           без конца...



Каково понимание этих дум?
В чём скрыта истина наивных размышлений?
В чём смысл суждений,
         наобум,
в устах рождённых от сомнений?

Зачем стремиться рваться в бой,
сквозь стены мыслей и суждений,
когда виновной стороной,
явился плод воображений?

К чему ирония в словах,
              таинственных иносказаний,
в которых смысл порой граничит
на стыке нескольких времён?
Зачем вообще нужны слова,
               в которых нет
загадки,
тайны,
в которых лишь пустые звуки,
             чья музыка звучит как стон?

И почему глухи порывы,
            ведущие к перерождению?
И почему рождают мысли,
былые сердцу образа?
И почему неумолимо,
           с годами,
                времени - течение?
И от чего порой слезятся её прекрасные глаза?

К чему все эти разговоры,
в которых явь со сном играет,
и каждый раз,
       уже под утро,
со снами вместе умирает?

В чём смысл суждений и мечтаний,
в устах рождённых,
          от сомнений,
которых мы не замечаем,
с которыми мы в жизнь играем,
и лишь при смерти понимаем,
            величие их проявлений?



Кому...?
И где же пели птицы,
            когда я при смерти лежал,
когда в глазах тонуло солнце,
а я не ел, не пил, не спал,
в висках стучало,
           сердце билось,
неравномерно, через раз...?
Кому...?
И где же пели птицы,
           когда пришёл мой смертный час?

Когда в бреду мой ум метался,
а хаос мир заполонил,
я жить,
      остервенело рвался,
пытался из последних сил...
Но угасал пытливый разум,
           в свою игру играла смерть,
и постепенно смысл теряла,
всей этой жизни - круговерть...

И вот,
    когда конец уж близок,
казалось, жизнь предрешена,
ответ на все вопросы ясен,
             и жизни суть давно ясна,
пытливый ум родил загадку,
родил вопрос в последний раз...
 - Уверен я,
          иль не уверен,
что наступил мой смертный час?

Вопрос,
    отец другим вопросам,
был изворотлив и хитёр,
он обжигал собою разум,
как пожирал дрова костёр...
Отогревал собою сердце,
            уже остывшее давно,
видать остыть и умереть,
ему уже не суждено.

Пытливый ум родил загадку,
родил вопрос в последний раз...
 - Уверен я,
        иль не уверен,
что наступил мой смертный час?
Он путал мысли непрестанно,
своею тайной
         тяготил,
как будто жил отдельной жизнью,
и что хотел,
        то и творил.

Труды прекрасны результатом,
вопрос,
    изяществом своим.
Вопрос в сомнении рождённый,
не мог прекрасным быть таким...
Но он им был!
Не потому ли,
         что смерть поставил на колени,
и был рождённый от сомнений,
среди бесхитростных
           суждений?



Каждый день купалось солнце в серебристых облаках,
каждый день кружили птицы над моею головой,
каждый день я прятал мысли,
                в своих бессмертных письменах,
и только ночью возвращался,
             обратно в дом родной.

Я убегал,
     неоднократно,
            в счастливый,
сердцу милый край,
плескался в солнечных лучах,
гулял по радуге цветной...
Но в том краю я был один,
               всегда один,
как не мечтай,
а потому и возвращался,
              домой,
                 под круглою луной.

Купались звёзды в вышине,
              под таинством ночным,
купались звёзды в тишине,
дарили жизнь,
         другим...
И синевою серебра был небосвод объят,
чудесен был,
        неповторим,
                таинственный обряд.

Он увлекал своей игрой и голову кружил,
он увлекал меня собой,
               и за собой манил...
Загадок мудрых,
            сотен тайн,
                   был преисполнен он,
казалось вовсе не людьми,
а временем он был рождён.

Единым и неповторимым,
таинственным,
          неоспоримым,
желанным, притягательным,
          любимым,
              обязательным.

Загадочным и сложным,
парадоксально - невозможным,
с кладезью
     знаний,
фантазий, желаний...

Забытый,
     сокрытый,
           веками хранимый...
О нём знают все,
но не всеми он чтимый.
Рождённый в сердцах и,
                воспитанный временем,
он в избранных душах,
                 лежит,
тяжким бременем.

А вы его чтите?



Невосполнимую тягу к звёздам,
испытывают многие,
но лишь немногие,
            знают,
как до них дотянутся.

Боль,
     как беснующийся пожар,
пожирающий изнутри,
          радость,
               счастье,
                    надежду.
Многие испытывают её,
в отдельных эпизодах,
              своей бренной жизни.
Но лишь немногие,
              знают,
как её погасить.

Вера в лучшее,
как искорка тёплого солнца,
живёт,
    в сердце каждого,
             теплится,
                   роднится.
Вера живёт в каждом,
её частичка есть даже у неверующих.
Но лишь немногие,
             знают,
что одной веры,
          недостаточно.

Многие ищут её,
бредят ею,
      день изо дня,
растрачивая на её поиски,
              долгие часы своей жизни.
Но лишь немногие,
             знают,
что она бродит,
          где то рядом.

Многие ловят её,
           за хвост,
веря,
    что она,
          лучшая спутница жизни.
Многие имеют её постоянно,
                       веря,
что родились с нею,
               как в рубашке.
Но лишь немногие,
              знают,
что она есть у каждого.
Её замечают,
          когда дела идут хорошо,
и не видят, когда всё плохо.

Многие пытаясь покорить,
                 эту высоту,
идут на крайности.
Одни идут напролом,
              другие по головам,
третьи - по граблям.
И лишь муравей,
          рождается,
                её покорив.

Можно всю жизнь глядеть за горизонт,
стремится
       ввысь,
в ожидании чуда,
             за проделанную работу.
Но,
   лишь в старости,
             осознать,
что всю жизнь глядел,
              на полотно,
нарисованной картины.
И осознать,
что стремится надо было к внутренней
                              гармонии...

Многие считают,
            что жизнь это испытание,
данное Господом человеку...
И лишь немногие,
            знают,
что жизнь это подарок,
а то, как им распорядится,
                и есть испытание.



не унять пламя в груди моей
не унять поток
           бессвязных мыслей
зачем
   стремится жить в мире людей
когда не жаль прожитых жизней
когда любое существо
         любая ипостась
живя в тебе
         живя тобой
стремится быть главнее
когда
    пытаясь жизнь прожить
над существом своим смеясь
мы не желаем быть чуток добрее

не дремлет время и не ждёт
когда разумней
           ждать
мы не желаем пасть
ударить в грязь своим лицом
спектакль пусть идёт
и понимая смысл всего
                нам остаётся лишь мечтать
что будет всё как мы хотим
всё так
     из года в год

но где же где есть суть всего
и где собака то зарыта
и почему душа всегда
            из года в год
для всех открыта
наивно понимая
          ждать
что помощь нам окажут
укажут истину и путь
и смысл всего
          подскажут

извольте
верить в этот бред
           как и кукушке
глупо
у нас на всё готов ответ
пусть даже выглядит он
                    тупо
идя всегда во тьме вперёд
на свет
     в конце тоннеля
то кто то выйдет на перрон
а кто то
    на панели

и так всегда везде во всём
пока сопутствует успех
мы дарим жизнь себе другим
порой идя
       на смертный грех
ступая поступью нетвёрдой
на труд цивилизации
пытаясь
    сохранить в себе
              остатки былой грации

быть может кто подскажет мне
куда несёт
        дух времени
остатки нашего сознания
и груза
     сущего бремени
и смысл прожитых этих лет
как смысл
       существования
и почему застыл мой взгляд
             в беззвучном ожидании
быть может кто подскажет мне
куда впадают сотни рек
            моих бессвязных мыслей
куда пропала красота былого одиночества
и что же я за человек
              коль истину не вижу
в смысле
веками изречённого
             пророчества



небо покрылось тучами рваными
солнце иссякло померкло ушло
крутятся мысли обрывками пьяными
и на душе уж не так хорошо

слышно шуршит что то там за спиною
слышится шёпот движение губ
но позади лишь туман над водою
и полусгнившей избушечки труп

хочется вскрикнуть но звук умирает
словно от яда простых сигарет
звук растворяется тает и тает
жизнь покидает всё сходит на нет

сердце стучит измождённое болью
тёплая кровь холодит
словно на раны посыпали солью
и возложили цветы на гранит

крутятся мысли обрывками пьяными
водят безумный вокруг хоровод
где то вдали за туманами рваными
солнце в агонии бьёт

будто по нотам жизнь отыграла
пьесу минувшего дня
хочется крикнуть но сил уже мало
смерть мне поныне судья

слышно шуршат где то там за спиною
слышится шёпот движения губ
но позади лишь цветы землю кроют
и остывает чуть тёплый мой труп